Il museo delle cere

Quando urli riesco ancor meno ad ascoltare cosa hai da dire

e quando parli piano lo fai perché non vuoi essere capita 

io so che dentro parli una lingua che non conosci neanche tu

ma che vorresti fosse compresa per condividere cosa senti.

Per liberare quello che sei e che hai paura essere.

Quando guardi non riesci a vedere cosa hai davanti

e quando vedi non vuoi osservarlo a fondo come dovresti

Io so che i tuoi occhi vedono solo cose che vogliono vedere

ma non osservano mai la verità perché non sono pronti.

Perché la verità fa male e se la guardi fa male più forte.

Sabato mattina, o domenica pomeriggio,

Quando crederai opportuno e non avrai nulla da perdere

puoi sempre chiamarmi e ti farò vedere ciò che sei

Presto o tardi la vita tornerà a bussare alla tua porta

È ti dirà chi sei.

Come un fiume in piena, la natura 

che si riprende spazi che l'uomo gli ha rubato.

Quando sei nel posto dove non avresti mai voluto essere

ma ci rimani perché quel posto è sicuro e normale

Io so che te ne vorresti andare ma non osi farlo

perché finché rimani lì non avrai nulla da temere.

Perché nessuno avrà nulla da dire sul tuo conto.

Quando parli di cose di cui non hai mai sentito parlare

solo per compiacere la gente e salvare le apparenze

Ti senti che hai la coda di paglia e quindi menti più forte

perché chi mente si protegge sempre e non perde niente.

Perché se menti nessuno capirà mai chi sei veramente.

Venerdi mattina, o lunedì pomeriggio

Quando sarai stanca di mentirti e sentirti finta

puoi sempre chiamarmi e ti farò ascoltare ciò che sei

Presto o tardi la maschera che hai in viso si scioglierà

quando uscirai dal museo delle cere

E con crudele violenza

lo farà mentre ti guarderai allo specchio

magari, una domenica mattina.